Hoje escrevi-te mais uns versos enquanto te revia no sossego do quarto, enquanto te via através do olhar com que mais ninguém te vê, mas que te importa?! Que diferença te faz, que te encontre depois de tudo o que já esqueci e te escreva neste incontrolável impulso? Nem gostas de versos e se gostasses comprarias livros da especialidade, que eu nem sequer poeta sou. Mas a mim que me importa que não os leias?! Escrevo-te sempre, mesmo enquanto outros te vão amando por aí!
Paulo Sousa
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Porque há sempre coisas que ficam por dizer. Coisas que se partilham apenas escrevendo numa especie de relaçao imtima entre a alma e o papel...
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"Só o que sonhamos é o que verdadeiramente somos, porque o mais, por estar realizado, pertence ao mundo e a toda a gente."
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6 comments:
OK! ISTO É MESMO TRISTE!
Lindo, como sempre!
Há uma tristeza sim, mas há sobretudo uma grande ironia
De todos os teus textos que li, este é sem duvida o que mais me tocou!è de uma entrega incompreendida que chega a esmagar pelo sentimento que lhe incutiste.
walter
Um texto simples mas com um sentimento indescritivel. Não és poeta??? acho que tudo o que escreves é pura poesia, cada vez gosto mais de ler o teu blog. adorei mesmo!
...a loucura de escrever para nós sobre tudo a nossa volta...
abraço
Lindo. A entrega de uma escrita presente que nunca chegamos a dar... porque não importa.
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