Poema inacabado

Trago nas mãos a claridade e o descampado do deserto.
Na alma o negro do dia sem esperança. Como um mendigo vislumbra a manhã enquanto sacode os jornais.
Há um vazio que enche o espaço e transborda no tempo.
Há mais um bater de horas no passar dos dias.
Há um vendaval que nunca chegou e uma tempestade que se afasta a cada momento. Quero sentir a chuva no rosto e o vento balouçar-me o corpo.
Há um emaranhado de sonhos na tórrida realidade.
Há imagens de vida que tropeçam na verdade de ser quem sou e de esquecer todos os que fui. Sim porque os quis esquecer ao longo do caminho. Porquê?! Se ao menos me lembrasse de ter sido!
Vejo o cume da montanha. Daqui a paisagem, toda de cor e alegria, mostra-me cruel o caminho, que não tenho forças para seguir e as asas, essas, quebrei-as, uma, depois a outra…
Ficarei por aqui que já sangram os pés. E todos passaram por mim cantando na subida.
E este murmúrio vem de longe, trá-lo o vento e os bandos de aves que vêem do sul. Lá bem de longe, de onde nunca estive.
Esta verdade que nem consigo ouvir de tão murmurada que é.
Mas que importa se o silêncio traz o morno que conforta este vago pensar de romancista.
De longe virão os sentidos e os sentimentos.
De longe virá o rio encharcar de verde as margens secas.
Vou olhar, e de longe o teu nome escrever-se-á nas ondas e na imensidão do mar.
Que me importa se hoje há só um monte de folhas rabiscadas, no coração, só o rascunho de um poema inacabado?!

Paulo Sousa